На сцене уставшей,
Распятой гвоздями
Истоптанной, дряхлой
Пропитанной пылью
Тоскуют и плачут
Играют словами
Под наигрыш песни
Которая спета
Как струны кулисы
Натянуты ровно
равнение держут на взмах режиссера
И мрак закулисья
Ласкает актера
Который шпионом
Крадется на выход
В простреле огней
В завихрениях пыли
Что пеплом ложится
На головы ждущих
Когда же наш выход?
Когда мне на сцену?
Скорей бы в курилку...
И взять сигарету
Закутаться дымом
И ждать:
вот прокаркает хриплый динамик-
"опять на работу!"
Играть или жить?
Свежие комментарии