Дует северный ветер во мгле,
преисполненный силы и злости.
Все мы гости на этой земле,
зачастую - незваные гости.
У окошка, дымя табаком,
вспоминая не Бога, а чёрта,
сам себе признаёшься тайком,
что и сам ты - из этой когорты.
Что в стране ты родился не той,
не в то время, не тем человеком.
Век Серебряный и Золотой
твоего не касаются века.
Что сейчас в деревенской избе
(как от ветра скрипят её кости!)
не тебе бы сидеть, не тебе,
а действительно званому гостю.
А тебе совершить бы побег
(и без всяких на это усилий)
сквозь года в девятнадцатый век,
в совершенно иную Россию.
Чтобы там - ни машин, ни ракет,
ни стриптиза на телеэкране,
вообще - ни одной из примет
современных открытий и знаний.
И чтоб конь, закусив удила,
вёз кибитку заснеженным бором,
чтоб тебя та кибитка везла
по бескрайним российским просторам.
чтоб тебе и вдогонку, и встречь
легкий ветер летел - без причины.
Чтоб топилась на станции печь,
и горела над кадкой лучина,
чтобы пел самовар на столе,
месяц в окна заглядывал узкий.
Чтобы ты на российской земле
горд был тем, что ты истинно русский...
Свежие комментарии