Если б не было того, - не настало б это… PR

На сутулые кусты

Серый плащ наброшен;

Две унылые версты, -

Путь до дыр изношен.

 

Весь прорехами из луж

Густо изукрашен;

Осень, осень… стал твой муж

С виду стар, и страшен.

 

А ведь он принадлежал

Озорному лету;

От него к тебе сбежал

По мольбе-совету.

 

Раньше столь пригожим был,

От тоски свободным;

А теперь себя забыл

Под дождем холодным.

 

Но не нужно горевать, -

Станет день лучиться,

Будет зиму целовать...

Может так случиться.