НОЧНЫЕ МЫСЛИ

 

                                      «Омочи ланите твои

                                     плачем очию твоего…»

                                     Исаак Сирин Пс.125

 

Святая память невинным жертвам 

Седых веков!

Но до сих пор с клинка Лаэрта

Сочится кровь.

 

Скрывая путь свой, стремится к свету

Из древней тьмы.

Её давно, как эстафету,

Прияли мы.

 

 И вот уж множим, ни в чём не каясь,

Число убийств.

И, словно в дар нам, Апокâлипсис –

Как главный приз!..

 

А за окном – как будто всадник

И стук копыт…

Вдыхая воздух зловонный, смрадный,

Мир крепко спит.

 

Лишь где-то в скромной, холодной келье

Свеча горит.

И на коленях, подобно тени,

Монах стоит…